Es como lo que siempre soñé y lo que siempre quise. Un amor así, tan de piel, de tocar, de besar. Que se quiera quedar conmigo a dormir todas las noches y que yo me quiera quedar con él. Y es como querer construir un mundo en espiral hacia arriba, de tardes de Mirasoul, cervezas y cigarrillos adictivos, de brazos, de uñas, de espaldas, de espuma, de verduras, arroz y fideos. Como si no importara desayunar, almorzar y cenar papas fritas de bolsa, da lo mismo. Da lo mismo y yo sé que si mi mamá me ve me reta y si tu mamá nos pilla fumando nos reta a los dos, y yo siento como si fuera para mí ese reto, porque lo es, aunque sea la primera persona que me reta por fumar. Me gusta que nos comamos a besos y a bocanadas de humo, mientras fornicamos (así como dicen los cristianos), mientras fornicamos en tu cama, y tu cama cruje y  a mí me desconcentra pero no me importa y me da lo mismo. Esas cosas que me dan lo mismo, pero que en el fondo hacen que estar contigo sea un pestañeo, un mensaje en el espejo, un dormir cuatro horas, un respirar en el vidrio y ver cómo se empañan nuestras vidas de estrella a lucero de parpadeo a timón.

BLOG EN MANTENCIÓN








(disculpe las molestias y las rabias)

Preguntas de la vida

¿Cómo alguien puede hacer tanto daño? 

¿Cómo puede tener un dominio del lenguaje tal que le permita lastimar hasta lo más profundo de los huesos? 

¿Cómo hace para manejar de tal forma las técnicas más dolorosas para quebrar la voz? 

¿Cómo puedo seguir unida a algo tan hiriente y no poder cortar el hilo de forma certera?  

Tu último dolor

Cuando te digo que quiero ser tu último dolor

es a esto a lo que me refiero,

¿no ves que mi figura te cansa

y se estanca en tu corazón,

como dejándote sin posibilidades?

No quiero llenar los espacios vacíos,

no quiero mi foto

en el lugar que habitaba el recuerdo sin sombra,

quiero ser esto:

ser sólo yo

para que tus manos me conciban

como un amor legítimo.

Sin miedos y de pecho extenso.

Algún día,

quiero poder bailarles a tus pies

y mojar tus heridas con mis lágrimas.

Hagamos una sola,

una sola pena o un solo dolor gigante,

para que cuando se vaya

no quede ninguna otra

se borren todas juntas

así quiero

poder ser tu último dolor.

Detalle o Problema (?)

Me gustaría elegir no odiarla a ella y odiarte a ti. Te tiene así, y es por tu culpa, no la suya. Pero no puedo evitarlo, es tan parte de ti todavía... no se te salen sus gestos de tu rostro y de tus manos. Sigue siendo fundamental en tus decisiones. Tú piensas que yo no me doy cuenta pero estoy segura de que amas los cactus por el que tuvieron cuando vivieron juntos. Estoy imposibilitada. Cada día me siento más incapaz de ocupar su espacio. No quiero que la olvides y pongas una foto mía en el hueco que dejó, sólo pido que me abras esa parte de ti que está vedada por la falla y la ausencia. Pido ser amada. Pido sentirme/saberme capaz de que ames.

Pero eres tan poco avispao

Busco un punto infinito en algún plano de tu cuerpo
como queriendo beberme todo de ti
espero a que pasen las horas de las dudas
para poder corresponderte un beso
o para tú me respondas: "yo también".

Adolecer ?

Me decidí a dejar las canciones tristes atrás, a no soltar esas amargas lágrimas al leer un libro de amor, o ver una película de gentes .
Me decidí a no volver a arrastrar mi poncho que tanto trabajo me ha costado coser, tejer y bordar.
Ya no me quedan muchas opciones: debo cambiar ojeras por sonrisas...
Creer en un amor incompleto me ha servido por mucho tiempo, por ahora prefiero no creer, sino saber que de los amores incompletos se construyen las experiencias reales, no ficticias. La construcción infantil de un amor verdadero me ha acompañado desde pequeña, pero ya es hora de bajar los pies.

Cosa de Niños

Cuando era chica y me decían: "Hay niños que no tienen que comer". 
Yo pensaba: ¿serán robots o extraterrestres que no necesitan alimentarse?

Distintos

Parece que nuestros nombres empezaran con letras distintas... A veces pienso que los meses se suceden como en el viento sin que logremos notarlo, porque pasan y son tan ligeros que no los percibimos sobre nuestras caras. Me gusta mirar tus marcas porque pienso que ha pasado agua por el río, y me gusta mi cicatriz que tengo en el ojo izquierdo por la misma razón. Es que somos adictos a las batallas y a las muestras de sangre. Es que somos, al parecer, el uno para otro. No el uno para el otro.

Por otra calle

Las luces iluminaban las faldas del cerro como si este tuviera vida,
al menos por unos minutos,
yo sentí que podíamos volver a ser felices.

Después, vino el diluvio:
se nos llenaron los vasos con arena de desiertos rotos,
con aguas de ríos infectados de sangres,
se nos llenaron
con los lápices mal cortados
con los crayones y tizas usados
con las calaveritas de cementerio
dibujadas en máscaras extranjeras.

Se puso a llover, y me dijiste: me gusta tanto el frío.

Entonces, me fui
a llorar a una fuente de agua de deseos rompidos.
No rotos, rompidos, de esos que no se recomponen nunca.

Decidí que te esperaría
con un chocolate enredado en los dedos.

El volantín tricolor
no podrá

ser encumbrado este año.