Simulo

Matar la lengua es como matar la madre

el niño llega bajo ropajes de autoexilio

queriendo extirparse la piel morena que le cubre el rostro y las manos

queriendo ser otro, adquiere un comportamiento mecánico e indispensable para su /supervivencia en la nueva ciudad

simula los gestos cotidianos cuando va a comprar el pan

cuando toma el lápiz en el colegio

aprende los logaritmos verbales que lo situarán en una posición de camuflaje constante para/con sus pares

estará atento a cada palabra de uso coloquial que pueda facilitarle el rápido acceso a la /aceptación de grupo

simulará

simulará su lengua madre

la esconderá bajo el uniforme de colegio para que nadie sospeche sus orígenes indígenas

lo que él aún no sabe

lo presiente pero no está seguro

es que esos ojitos negros y rasgados delatan que él no nació aquí

por más ímpetu que ponga al pronunciar intentando que su acento actual

sea idéntico al acento de su compañero de su banco

en el brillo está la verdad

eso que quiere esconder para que no lo discrimen

entonces cuando busque un trabajo

tomarán a su compañero de banco, no lo tomarán a él

por su piel morena

sus ojitos rasgados

en el brillo se encuentra su verdad.

Viajando de Puente Alto hacia Quinta Normal


Necesidad de fotografiarlo todo. Quiero ser un turista y sentir que esta ciudad debiera ser fotografiada, pero es una ciudad horrible y hostil, yo que vivo aquí lo sé, yo que soy parte de esta hostilidad santiaguina lo sé. Esta ciudad no merece ser fotografiada por nadie. 

Deseos de salir con mi cámara como en las ciudades desconocidas con ese deseo constante de que todo debe ser mostrado a través de lo que vieron mis ojos y de lo que captó el lente de mi cámara. Como si todo fuera un instante irrepetible que debo mostrarle a alguien posteriormente. Pero vivo en una ciudad de imágenes y momentos que se repiten uno tras otro, como en espejo hacia arriba y hacia los lados. Realmente no existe una necesidad de fotografiar una ciudad que se repite a cada instante, y se volverá a repetir al día siguiente, al mes siguiente, por siempre. 

Habitar

Yo tengo en mi cabeza

la cabeza de un hombre 

Y darlo a luz me mata,

me hace morir teniéndolo.

No es un hombre, es un niño,

como un diente clavado.

Si no nace, por dentro me devora,

si nace me hunde sesos y cráneo.

Frida Kahlo

Habitarte en la desesperanza de encuentros furtivos entre                                                                          /mujeres sin rostro

habitarte en desconsuelos adolescentes hijos

de familias resquebrajadas por el calor de estufas a parafina

te digo:

habitarte es entremezclarme con la rara apariencia de tu                                                                             /carácter violento

habitarte en tu violencia y habitarte los días y las noches las                                               /secuelas los traumas las cicatrices

habitar contigo la orfandad de este dolor

que se hizo grande y se hizo tuyo

tan parte de ti como tus uñas

y lo adoptaste como patria

yo lo habité en ti

queriendo arrastrarte al mundo

habitarte y habitarlo a partir del desconsuelo

tejer despacito entre tus cejas tu pelo hasta los dientes

así hilaríamos la historia de nuestro habitar

en nuestro dolor descompuesto

las frutas caen cuando maduran

nuestro amor cayó

estando apenas verde y ya mustio.

Sobre las aves nacidas en cautiverio

                                                                                                de Aviario 

Nos construyeron jaulas

en placas de lata escribieron nuestros nombres 

vinimos creciendo desde hace tiempo

nos subimos al auto sin retorno para mirar desde la ventanilla

cómo se encendían las calles a nuestro paso

quemamos la niñez y la juventud al mismo tiempo en que conocimos el sexo

y hasta entonces ignorábamos la fertilidad de nuestros cuerpos

escondimos nuestras culpas entre las piernas

cortamos los hilos con corta cartón

nos llenamos de espacios vacíos simulando afecto

entonces los pliegues de tu piel pidiendo disculpas en busca de tregua

entonces redimir carencias en el intento de permanecer

quemamos el volantín de dragon ball un día en el parque de Los Reyes

para hacer desaparecer la infancia

y que las pérdidas se fueran volando como los pájaros, para siempre.

fideos con salsa

Entonces la historia era así: ella se ponía a llorar porque él era muy frío, él era frío no porque no sintiera nada, sino porque los recuerdos le carcomían el corazón igual que a ella, pero él sabía guardar sus sentimientos, en cambio ella, nunca fue buena para guardar secretos.

Como aquella vez: ella le compró Bonsái cinco días antes de su cumpleaños, y dos días antes no pudo aguantar las ganas y se lo regaló. Le escribió una carta, como en todas las fechas importantes y las no tanto. Él nunca le escribió una carta. Algunos poemas sí pero nunca los terminó. Lo que sí, él siempre le cocinaba, siempre. Eso era sagrado aunque fueran las 2 a.m. y él tuviera que levantarse a las 6 a.m.. Y en cada almuerzo ella sentía que se comía un pedacito del corazón de él, una pestañita de sus ojos, y eso le llenaba el corazón a ella, porque sabía que toda la muestra de su amor estaba resumido en un plato de fideos con salsa, que sería destapado a la hora del almuerzo en el casino de la universidad. Y siempre, siempre tenía un post-it rosado en la tapa, que decía algo bonito, algo de ella o algo de él, o algo de la pelea de anoche o del estudio excesivo que no les permitió darse las buenas noches.

Bueno, al final, nunca hubo un final, porque los amores que calan los huesos nunca se terminan, a veces los olvidas por un tiempo, pero siempre vuelven, en el brillo del sol que entra por la ventana, en los papelillos que se quedaron la noche anterior encima de la mesa, o simplemente en un plato de fideos con salsa, cocinados, por supuesto, con mucho amor.