Mi hermanito y yo estamos perdidos, no sabemos dónde está mamá. Me dice que la extraña, le digo que también yo. Tenemos cinco y siete años, soy la mayor por eso tengo el deber de cuidarlo. A veces está muy triste y llora sin parar: ya, mi negrito (como le decía mamá), no llores más. Caminamos tomaditos de la mano hacia algún lado, sin rumbo fijo. La gente no nos da comida y tenemos que dormir en los diarios que ellos mismos desechan. Su basura es nuestra dicha fugaz, donde al fin podemos cerrar los ojitos y dormir y soñar con esa familia que tuvimos o que quisimos tener; soñamos ese árbol encendido de colores, con una gran estrella en la punta. Nos pegamos a las vidrieras llenas de televisores conectados en una sola frecuencia: Navidad, regalos, y lo más importante, Amor. Ese sentimiento que nos niega la sociedad entera pero no se atreve a reconocerlo. Que ustedes aman a los niños, que sin nosotros el mundo no es nada y que somos el futuro, es una mentira grandísima. Se dan el lujo de pasarse todas estas palabras por lo más asqueroso de su humanidad. Nosotros no estamos, nosotros no existimos y hoy un niñito se muere en el pesebre.
